Extracto: Lethal White de Robert Galbraith (el seudónimo de JK Rowling)

Tras el éxito de la serie de televisión Strike, la última novela de Cormoran Strike del autor de Harry Potter es más esperada que nunca. Lea un extracto exclusivo aquí

Jadeando y con la rodilla derecha dolorida, Strike utilizó el pasamanos para subir los últimos escalones de la escalera metálica que conducía a su oficina. Dos voces elevadas resonaban a través de la puerta de cristal, una masculina, la otra estridente, asustada y femenina. Cuando Strike irrumpió en la habitación, Denise, que estaba apoyada contra la pared, jadeó: "¡Oh, gracias a Dios!"

Strike calculó que el hombre que estaba en medio de la habitación tendría unos veintitantos años. El cabello oscuro caía en mechones desordenados alrededor de un rostro delgado y sucio dominado por ojos hundidos y ardientes. Su camiseta, jeans y sudadera con capucha estaban rotos y sucios, la suela de una de sus zapatillas de deporte se estaba despegando del cuero. Un hedor a animal sucio llegó a las fosas nasales del detective.

No cabía duda de que el extraño padecía una enfermedad mental. Cada diez segundos aproximadamente, en lo que parecía ser un tic incontrolable, se tocaba primero la punta de la nariz, que se había enrojecido por los repetidos golpecitos, luego, con un golpe débil y hueco, la mitad de su delgado esternón, y luego dejaba que su mano cae a su lado. Casi de inmediato, su mano volvería a volar hasta la punta de su nariz. Era como si hubiera olvidado cómo santiguarse o hubiera simplificado la acción en aras de la velocidad. Nariz, pecho, mano al costado; nariz, pecho, mano al costado; el movimiento mecánico era angustioso de ver, y más aún porque parecía apenas consciente de que lo estaba haciendo. Era una de esas personas enfermas y desesperadas que se veían en la capital y que siempre eran el problema de otros, como el viajero en el metro con el que todo el mundo intentaba evitar mirar a los ojos y la mujer despotricando en la esquina a quien la gente cruzaba la calle para evitar. , fragmentos de humanidad destrozada que eran demasiado comunes como para perturbar la imaginación por mucho tiempo.

"¿Tu el?" -dijo el hombre de ojos ardientes, mientras su mano tocaba de nuevo la nariz y el pecho. “¿Estás atacando? ¿Es usted el detective?

Con la mano que no volaba constantemente desde la nariz hasta el pecho, de repente tiró de sus braguetas. Denise gimió, como si temiera que pudiera exponerse repentinamente y, de hecho, parecía completamente posible.

"Soy Strike, sí", dijo el detective, moviéndose para colocarse entre el extraño y el temporal. “¿Estás bien, Denise?”

"Sí", susurró, todavía apoyada contra la pared.

“Vi matar a un niño”, dijo el extraño. “Estrangulado”.

“Está bien”, dijo Strike con total naturalidad. “¿Por qué no entramos aquí?” Le hizo un gesto para que pasara a la oficina interior. "¡Necesito orinar!" dijo el hombre, tirando de su cremallera.

"Por aquí, entonces."

Strike le mostró la puerta del baño que había justo fuera de la oficina.

Cuando la puerta se cerró tras él, Strike regresó silenciosamente junto a Denise.

"¿Qué pasó?"

“¡Quería verte, le dije que no estabas aquí y se enojó y empezó a golpear cosas!”

“Llame a la policía”, dijo Strike en voz baja. “Dígales que tenemos aquí a un hombre muy enfermo. Posiblemente psicótico. Pero espera hasta que lo lleve a mi oficina”.

La puerta del baño se abrió de golpe. Las moscas del desconocido estaban abiertas. No parecía llevar calzoncillos. Denise gimió de nuevo mientras él tocaba frenéticamente la nariz y el pecho, la nariz y el pecho, sin darse cuenta de la gran mancha de vello púbico oscuro que estaba exponiendo.

"Por aquí", dijo Strike agradablemente. El hombre atravesó la puerta interior arrastrando los pies; su hedor era doblemente potente después de un breve respiro.

Al ser invitado a sentarse, el desconocido se sentó en el borde de la silla del cliente.

"¿Cómo te llamas?" Preguntó Strike, sentándose al otro lado del escritorio.

"Billy", dijo el hombre, su mano volando desde la nariz hasta el pecho tres veces en rápida sucesión. La tercera vez que su mano cayó, la agarró con la otra y la apretó con fuerza.

—¿Y viste a un niño estrangulado, Billy? dijo Strike, mientras en la habitación contigua Denise farfullaba: “¡Policía, rápido!”

"¿Qué dijo ella?" preguntó Billy, con los ojos hundidos muy abiertos en su rostro mientras miraba nerviosamente hacia la oficina exterior, con una mano apretando la otra en su esfuerzo por suprimir su tic.

"Eso no es nada", dijo Strike fácilmente. “Tengo algunos casos diferentes. Háblame de este niño”.

Strike cogió un bloc y un papel, todos sus movimientos eran lentos y cautelosos, como si Billy fuera un pájaro salvaje que pudiera asustarse.

"Lo estranguló junto al caballo".

Denise ahora estaba parloteando en voz alta por teléfono al otro lado de la endeble pared divisoria.

"¿Cuándo fue esto?" preguntó Strike, todavía escribiendo.

“Siglos… yo era un niño. Era una niña, pero después dijeron que era un niño. Jimmy estaba allí, dice que nunca lo vi, pero lo hice. Lo vi hacerlo. Estrangulado. Yo lo vi."

"Y esto fue por el caballo, ¿verdad?"

“Justo al lado del caballo. Pero no fue allí donde la enterraron. A él. Eso fue en el valle, junto a la casa de nuestro padre. Los vi hacerlo, puedo mostrarte el lugar. Ella no me dejaría cavar, pero te dejaría a ti”.

"Y Jimmy lo hizo, ¿verdad?"

"¡Jimmy nunca estranguló a nadie!" dijo Billy enojado. “Él lo vio conmigo. Dice que no sucedió pero miente, él estuvo allí. Está asustado, ¿ven?

“Ya veo”, mintió Strike, sin dejar de tomar notas. "Bueno, necesitaré tu dirección si voy a investigar".

Casi esperaba resistencia, pero Billy cogió ansiosamente la libreta y el bolígrafo que le ofrecían. Una nueva ráfaga de olor corporal llegó a Strike. Billy empezó a escribir, pero de repente pareció pensarlo mejor.

“¿Pero no vendrás a casa de Jimmy? Me bronceará. No puedes venir a casa de Jimmy.

"No, no", dijo Strike con tono tranquilizador. "Solo necesito tu dirección para mis registros".

A través de la puerta llegó la voz chirriante de Denise.

"Necesito a alguien aquí más rápido que eso, ¡está muy perturbado!"

“¿Qué está diciendo?” preguntó Billy.

Para disgusto de Strike, Billy de repente arrancó la hoja superior del bloc, la arrugó y luego comenzó a tocarse la nariz y el pecho nuevamente con el puño que cerraba el papel.

“No te preocupes por Denise”, dijo Strike, “está tratando con otro cliente. ¿Puedo traerte una bebida, Billy?

"¿Beber de qué?"

"¿Té? ¿O café?

"¿Por qué?" preguntó Billy. La oferta parecía haberle hecho sospechar aún más. "¿Por qué quieres que beba algo?"

“Sólo si te apetece. No importa si no lo haces”.

"¡No necesito medicinas!"

“No tengo ningún medicamento que darle”, dijo Strike.

“¡No estoy loco! Estranguló al niño y lo enterraron en el valle junto a la casa de nuestro padre. Estaba envuelto en una manta. Manta rosa. No fue mi culpa. Yo era sólo un niño. No quería estar allí. Yo era solo un niño pequeño”.

"¿Cuántos años hace, lo sabes?"

“Las edades… los años… no pueden sacármelo de la cabeza”, dijo Billy, con los ojos ardiendo en su rostro delgado mientras el puño que envolvía el trozo de papel se agitaba hacia arriba y hacia abajo, tocando la nariz, tocando el pecho. “La enterraron en una manta rosa, en el valle junto a la casa de mi padre. Pero después dijeron que era un niño”.

"¿Dónde está la casa de tu papá, Billy?"

“Ella no me dejará regresar ahora. Aunque podrías cavar. Podrías ir. La estrangularon, lo hicieron —dijo Billy, mirando a Strike con sus ojos atormentados. “Pero Jimmy dijo que era un niño. Estrangulado, arriba por el...

Hubo un golpe en la puerta. Antes de que Strike pudiera decirle que no entrara, Denise había asomado la cabeza, mucho más valiente ahora que Strike estaba aquí, llena de su propia importancia.

"Ya vienen", dijo, con una mirada de significado exagerado que habría asustado a un hombre mucho menos nervioso que Billy. "Ya están en camino".

"¿Quién esta viniendo?" -preguntó Billy, levantándose de un salto. "¿Quién está en camino?"

Denise sacó la cabeza de la habitación y cerró la puerta. Se escuchó un golpe suave contra la madera y Strike supo que ella estaba apoyada contra ella, tratando de sujetar a Billy.

"Ella sólo está hablando de un parto que estoy esperando", dijo Strike con dulzura, poniéndose de pie. "Continúa con el..."

"¿Qué has hecho?" gritó Billy, retrocediendo hacia la puerta mientras se tocaba repetidamente la nariz y el pecho. "¿Quién esta viniendo?"

“Nadie viene”, dijo Strike, pero Billy ya estaba tratando de abrir la puerta. Al encontrar resistencia, se arrojó con fuerza contra ella. Se escuchó un grito desde afuera cuando Denise fue arrojada a un lado. Antes de que Strike pudiera salir de alrededor del escritorio, Billy había atravesado corriendo la puerta exterior. Lo oyeron saltar por las escaleras de metal de tres en tres y Strike, enfurecido, sabiendo que no tenía esperanzas de atrapar a un hombre más joven y, según parecía, más en forma, se dio la vuelta y corrió de regreso a su oficina. Levantando la ventana de guillotina, se inclinó hacia afuera justo a tiempo para ver a Billy doblar la esquina de la calle y perderse de vista.

"¡Cojones!"

Un hombre que entraba en la tienda de guitarras de enfrente miró a su alrededor con cierta perplejidad buscando la fuente del ruido.

Strike retiró la cabeza y se volvió para mirar a Denise, que se estaba sacudiendo el polvo en la puerta de su oficina. Increíblemente, parecía satisfecha consigo misma.

“Traté de retenerlo”, dijo con orgullo.

"Sí", dijo Strike, ejerciendo un considerable autocontrol. "Yo vi."

"La policía está en camino".

"Fantástico."

"¿Te gustaría una taza de té?"

"No", dijo con los dientes apretados.

"Entonces creo que iré a refrescar el baño", dijo, y agregó en un susurro: "No creo que haya usado la cisterna".

Lethal White será publicado en el Reino Unido el 18 de septiembre por Sphere, un sello de Little, Brown Book Group Ltd por £20, y en Australia por Hachette Australia ($32,99).